Escrever. Essa história antiga, que tudo produz, que tudo ascende.
Quisera eu ascender, sentir o espaço entre os dedos. Expandir além dos fatos presentes.
Talvez por isso escrevo, sem saber porquê. Sem saber. Justo..
Escrever. Essa história antiga, que tudo produz, que tudo ascende.
Quisera eu ascender, sentir o espaço entre os dedos. Expandir além dos fatos presentes.
Talvez por isso escrevo, sem saber porquê. Sem saber. Justo..
Era os cabelos dela e eu. Minha fuga secreta e sem direção.
Eis que um vão que cortava os trechos, os eixos, surgiu da impensada trilha, desordenando o que se imaginava regular, resgatando o caos das origens.
Diante da calçada nua, abriam-se os vários caminhos possíveis.Todos eles podendo receber o nome de fuga.
